Флёра сжимает в руках тяжёлый карабин, ощущая холод металла сквозь тонкую ткань рубахи. Вокруг — следы недавнего боя: искорёженные стальные шлемы, пустые пулемётные ленты, свисающие с веток колючие проволоки. Каждый шаг по влажной земле отдаётся в висках ровным стуком — будто сердце пытается вырваться из груди, торопя к спасительной чащобе.
Подросток знает: впереди — партизанский лагерь, где его ждут такие же, как он, люди, готовые сражаться за каждый клочок родной земли. Лес встречает его густым сумраком, скрывающим и опасности, и надежду. Флёра глубже натягивает на плечо ремень карабина, чувствуя, как оружие становится не просто находкой, а частью его судьбы.